粥端到床前时还烫嘴，沈鸢吹了吹，一手托起母亲的后脑。
母亲接过碗，手抖得碗沿磕在牙齿上咔咔响。
喝了两口，停下来：“你吃了没？”
“吃过了。”
没吃，锅里还剩小半碗稀的，等母亲睡着再对付，稠的留给病人，这笔账不用算。
母亲没拆穿，低头把粥喝完，连碗底的米粒都舔干净了。
沈鸢收碗，顺手把了脉。
右关仍弱，脾胃虚得厉害，光靠柴胡黄芩退热远远不够，后面还得调。
她翻开手札，父亲标了一味药引——瓦上霜。
老瓦片内面结的那层灰白薄霜，性温和，最适合给虚弱的病人打底。
村子西头那座破庙，瓦色少说几十年，霜应该最厚。
---
等母亲睡踏实，天已经黑透了。
沈鸢关好门，揣上银针，鞋面撒了把灶灰防滑，摸黑往村西走。
破庙孤零零戳在荒草地里，庙门歪着，门槛上长了一层绿毛。
她跨进去，脚踩碎瓦渣，嘎吱响。
月光从破了的屋顶漏下来，灰尘在光柱里慢慢浮。
没耽搁。直接绕到侧面墙根，踮脚翻瓦，背面果然结了一层细密白霜，厚度可观。
指甲一点点刮，碎霜落进掌心。
七八片瓦，够三剂，布包好揣进怀里，准备走。
转身经过佛像背面——
右脚踩到了什么东西。
湿的，温的，黏的。
沈鸢整个人钉住。
那种触感太熟了——昨晚山上磕破手指，血混着雨水，就是这个温度，这个黏度。
血，而且是新的。
她蹲下去，指尖触地，滑腻，铁锈味冲鼻，量不少，从佛像底座一直淌到墙根。
佛像和墙之间有道不到两尺的缝，堆着朽烂经幡和碎木头。
血迹蜿蜒着钻进了那堆东西底下。
有人藏在里面。
沈鸢的手摸上银针。
没跑，跑是最蠢的选择。
侧耳听了几息——有呼吸声，极弱，不规律，带着喉音，像喘不上气又在死撑。
她伸手拨开碎木和烂布。
月光从头顶破洞漏下一束，恰好照进那道缝。
---
半张脸。
另外半张糊满血痂和泥垢，看不出五官。
少年，十五六的骨架没完全长开，但瘦得不成人形。
身上的伤层层叠叠——刀口、鞭痕、淤青，新旧交叠，没一块好皮。
左臂角度不对，脱臼了。
右手死死攥着半截没有刀柄的断刃，刃口全是血。
腰侧一道四寸长的斜切口，皮肉外翻，还在渗。
地上那滩血就是从这儿来的。
沈鸢目测了一下出血速度。
以这个量，没人管，天亮前死。
她盯着那张脸看了两息，不是村里的人，眉骨和下颌的线条太利，不是乡野能养出的长相。
虎口有茧——握兵器磨出来的。
正判断伤势，那少年忽然睁了眼。
没有任何预兆。
瞳仁缩成针尖，里面没有恐惧，没有求助——只有一种被逼到死角的东西才有的光。
杀意。
濒死的人不该有这种眼神。
沈鸢捏紧银针。
两个人在血腥气里对视。
少年嘴唇动了动，声音沙哑得几乎听不见：
“……滚。”
沈鸢没滚。
她低头扫了一眼他腰侧还在渗血的伤口，又看他攥着断刃的那只手。
在抖。
不是杀意，是失血太多，快握不住了。
她默算了一下——这个出血速度，最多撑一个时辰。
然后她把银针收回怀里，站起来，拍了拍膝盖上的灰，走出了破庙。
---
夜风从背后灌过来。
沈鸢走出十几步，停了。
站在荒草地里，四下漆黑，月亮缩进了云层。
来路不明，浑身是伤，手里有刃，眼里有杀意。
救他？等于往自己脖子上架刀。
不救？
风里隐约送来一丝声响——像是庙里传出的呼吸，一下比一下浅。
沈鸢低头看了看自己的手，掌心全是刮瓦霜沾的灰白粉，指缝里嵌着昨晚挖草药的泥。
她站了三息。
然后转身，走回了茅屋。
蹲到灶前，生火烧水。
药箱翻开——止血的金疮药只剩小半瓶，白芷当归各抓了一把，银针全套取出来热水烫过，撕了一件囚衣做绷带。
灶上吊着的半截腊肉取下来。
那是前天在院角破坛子里翻到的，发霉的外皮削掉里面还能吃，一直舍不得动，留给母亲补身子的。
沈鸢把腊肉塞进药箱，提着箱子往破庙走。
走到庙门口，停了两息。
深吸一口气。
跨过门槛，踩着那滩还没凝的血，重新钻进了佛像后面的缝隙。
最新评论