分家------------------------------------------，王桂兰的脸色就没好过。，因为宁灼那句“支书位子”戳中了她的死穴，但她的气总要撒在什么地方。于是宁大勇倒霉了。三天里，王桂兰变着法儿地骂他，从早饭咸了骂到晚饭稀了，从地里的庄稼骂到圈里的猪。，一声不吭。。在这个家里，他的话比放屁还不值钱。，心里盘算的却是另一件事——时机到了。，现在心里想的应该是怎么把“损失”找补回来。宁灼要做的，就是给她一个“止损”的方案。，宁灼主动找上了王桂兰。“婶子，我想跟你谈谈。”，刀子剁得当当响，头都没抬：“谈什么？你又想出什么幺蛾子？我想分出去单过。”。，眼睛眯起来看着宁灼，像是在辨认她说的是真话还是假话。，语气也很平静：“我不白走。这三年我在你家吃的住的，算一笔账。另外，我爹娘留下的那间老屋，本来就应该归我。我不要别的，就要那间老屋。”。。三年，一个丫头片子能吃多少？住的本来就是她爹娘的房子，不给她也说不过去。而且最重要的是——打发走宁灼，就没有张瘸子那档子事了，也不用担心支书那边出问题。
划算。
王桂兰的算盘珠子拨得很快，但她不会轻易松口。这是她的本性，不管多划算的交易，她都要先压价。
“老屋？那破房子都快塌了，你要它干什么？”
“那是我的事。”宁灼看着她，“婶子，你痛快一点。我走了，你们家少一张嘴吃饭。我不走，张瘸子的事早晚传出去。你算算，哪个合算？”
王桂兰咬了咬嘴唇。
半晌，她把刀往砧板上一拍：“行，分。但你得写个字据，从今以后，你跟宁家没有关系，别以后发达了回来找我们。”
宁灼差点笑出声。
发达了？在她婶子眼里，她这辈子最大的“发达”也就是嫁个不瘸的男人。
“好，写。”
当天下午，宁大勇从地里回来，被王桂兰拉到一边嘀咕了好一阵。宁大勇的脸色变了又变，最后叹了一口气，点了点头。
宁灼站在院子里，看着这一切，没什么表情。
她现在要做的，不是伤心，不是委屈，是稳住。
村长赵德厚被请来了。他是个五十来岁的庄稼汉，当过兵，在村里说话有分量。他看了一眼字据，又看了一眼宁灼，犹豫了一下：“丫头，你可想好了。老屋那房子确实不住人，你一个人怎么过？”
“赵叔，我能过。”
赵德厚看了她三秒，没再劝。他拿起笔，在字据上签了名，按了手印。
王桂兰急急忙忙也按了手印，像是怕宁灼反悔似的。
宁大勇是最后一个。他拿着笔，手有点抖。他看了一眼宁灼，嘴张了张，像是想说什么，但王桂兰在旁边咳嗽了一声，他缩了缩脖子，低下头签了字，按了手印。
宁灼把字据折好，揣进怀里。
“老屋里的东西，我今天就搬。”
老屋在村尾，离王桂兰家隔了半里路。说是“屋”，其实就是两间土坯房，墙裂缝能塞进两根手指，屋顶的瓦片缺了一半，地上长满了杂草。推开门的瞬间，一股霉味儿扑面而来。
宁灼站在门口，没有进去。
她环顾四周——这房子比她预想的还要破。但如果只是“住”，她不需要多好的房子。能遮风挡雨，有四面墙，就够了。
她需要的不是舒适，是自由。
王桂兰“慷慨”地给了她一床旧被子、半袋玉米面、一口铁锅和两双筷子。全是家里最破的，但宁灼什么都没说，一样一样搬到老屋。
搬完第三趟的时候，秀兰嫂子来了。
秀兰是村里李木匠的媳妇，嫁过来五年了，没生下孩子，被婆婆骂了五年。她在村里没什么存在感，唯一的存在感就是“那个不会下蛋的”。
她站在院门口，手里端着一个碗，碗里装着几个窝头，有些不好意思地笑了笑：“灼丫头，我听说了。这几个窝头你拿着，刚蒸的。”
宁灼看着她，忽然有些恍惚。
在2025年，人与人之间的距离是用各种社交软件丈量的。点赞、评论、转发，看起来很近，实际上很远。而在这个1975年的小村庄里，一个被全村人看不起的女人，端着一碗窝头，走了半里路，来给她这个更落魄的人送吃的。
这种朴素的善意，让宁灼心里某个地方被轻轻触动了一下。
“谢谢你，秀兰嫂子。”宁灼接过碗，声音比平时轻了几分。
“谢啥啊。”秀兰笑了笑，又看了看破房子，叹了口气，“你这……以后咋过啊？”
“能过的。”宁灼说，语气笃定得像在说一个事实。
秀兰张了张嘴，想说什么，但最后还是没说出来。她转身走了，走了几步又回头：“有事你就喊我，我家你认得。”
宁灼看着她走远，低头看了看碗里的窝头。还热着，玉米面的甜味混着柴火的气息钻进鼻腔。
她把窝头放在灶台上，把被子铺好，把铁锅架在灶上，把玉米面倒进一个陶罐里。
做完这一切，她站在屋子中间，第一次认认真真地打量自己的“新家”。
土墙。泥地。漏风的窗户。没有电。没有水井。没有一件像样的家具。
这是2025年的商界铁娘子住的地方。
宁灼忽然笑了。
不是苦笑，不是嘲笑，是一种说不清道不明的、带着几分自嘲几分释然的笑。她在前世住过五星级酒店总统套房，坐过头等舱，开过限量版跑车。但现在，她住在一间连风都挡不住的土坯房里，却觉得前所未有的踏实。
因为她自由了。
不是因为自由多美好，而是因为——她现在做的每一个决定，都是自己的。
宁灼走出屋子，坐在门槛上，看着天边的晚霞。晚霞把天空烧成一片橙红色，像极了前世写字楼里落地窗外面的景色。但这里的晚霞更近，更浓，像是伸手就能摸到。
脚步声从远处传来。
宁灼转头，看到时安从村尾的小路上走过来。他还是那副样子，背着军绿色帆布包，穿一件洗得发白的蓝布衣裳，步子不急不慢。
他看到了她，脚步顿了一下。
宁灼注意到他手里拿着一本书，封面已经翻得卷了边。她看不清书名，但莫名觉得那本书应该不错。
时安没有停下来的意思，但走到她面前的时候，他的步子还是慢了下来。
两个人对视了一秒。
这一秒里，宁灼忽然做了一件她前世绝对不会做的事。
“你手里那本书，”她说，“好看吗？”
时安低头看了一眼手里的书，又抬头看她。他的目光在她脸上停留了两秒，那双清冷的眼睛里有一丝极淡的意外。
“还行。”他说。声音低沉，像深秋的风。
宁灼不知道哪根筋搭错了，脱口而出：“能借我看看吗？”
话说出口她就后悔了。这不像她。前世的她从不向人开口借任何东西，因为借意味着欠，欠意味着被动。她是掌控局面的人，不是开口求助的人。
但在这个1975年的傍晚，坐在一间破土坯房的门槛上，她忽然觉得——偶尔开口借一本书，好像也没什么。
时安看了她一会儿。
然后他把书递过来。
“三天。”他说。
宁灼接过书，低头看了一眼封面——《青春之歌》。
她抬头想道谢，但时安已经走了。他的背影被晚霞拉得很长，瘦削但笔直，像一棵长在风里的白杨树。
宁灼收回目光，翻开书。扉页上有一行字，钢笔写的，字迹清隽有力：
“时安，1969年春于北京。”
六年了。这本书跟他下乡六年了。
宁灼把书合上，抱在怀里。天快黑了，她该生火做饭了。但她没有动，只是坐在门槛上，看着天边最后一抹光亮消失。
怀里那本书，还带着一点旧纸页的气息。
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