城南老街87号------------------------------------------。，天还黑着，站前广场上稀稀拉拉停着几辆出租车，司机们缩在车里打盹，偶尔有人摇下车窗喊一声“帅哥去哪儿”，声音黏糊糊的，像从梦里挤出来的。，想找个地方吃早饭，但放眼望去，除了“正宗兰州拉面”和“沙县小吃”的招牌在夜风里晃荡，实在没什么像样的选择。师父给的馒头在火车上吃完了，辣酱还剩半瓶，但我实在不想在大庭广众之下掏出一个玻璃瓶子挖辣酱吃，那画面太寒碜了。，站在路灯下就着矿泉水啃了两口。面包是那种保质期一百八十天的，又干又硬，咬一口掉渣，嚼在嘴里像在吃纸箱子。。，是个陌生号码，归属地显示忘川市。我犹豫了一下，接起来。，然后一个女人声音传过来，很轻，像隔着一层什么东西在说话：“到了？到了，”我说，“你谁？来接你的人。”她说完就挂了。，一股凉意从脚底板往上蹿。不是因为她挂得快，而是因为刚才通话的时候，我在手机里听到了回声——不是那种信号不好产生的电流声，而是真正的回声，像她说话的地方是一个巨大的空房间，四面都是墙壁，声音撞到墙上又弹回来。，我这边也在回。，我也从我身后听到了同样的声音。一样的语调，一样的节奏，一样的停顿，像有人在背后同步复读了她说的每一个字。。。只有出站口的电子屏在闪烁，显示着下一班列车的到站时间。广场上的出租车还是那几辆，司机们还在打盹。路灯把我的影子拉得老长，歪歪扭扭地铺在水泥地上。。
忽然觉得不太对。
影子太长了。路灯在我正上方，按照光线的角度，我的影子应该缩在脚底下，不超过半米长。但地上这条影子，至少有两米，斜斜地延伸向广场的东南方向，像是在指路。
更不对劲的是，影子的形状。
我站着，双手自然下垂，包袱背在背上。但地上的影子，一只手垂着，另一只手抬了起来，指着东南方。
而我抬的是右手。影子抬的也是右手。
但我是面朝北站着。影子在我南边，它抬右手，应该是朝着西边指，而不是东南。
除非它抬的是左手。
我盯着那条影子看了五秒钟，然后做了一个决定——我决定不看它了。师父说过，这世上的脏东西，有一半是靠“注视”活着的。你不看它，它就什么都不是。
我转身往东南方向走去。
从火车站到城南老街，导航显示步行大概四十分钟。我没打车，不是因为没钱，而是我想趁天亮之前走一走这座城市的街道，用脚底板感受一下这座城市的“气”。
师父教过我一个法子，叫“踩地听脉”。深夜子时到寅时之间，大地沉降，地表的气息会往地下渗，这个时候赤脚踩在土地上，能感知到地脉的走向和气场的分布。城市里都是水泥地，赤脚不太现实，但我穿着一双千层底的布鞋，勉强能感受到一些东西。
出了火车站广场，沿着胜利大街往南走，头一公里没什么异常。街道两旁的商铺都关着门，卷帘门上喷着各种小广告，路灯昏黄，偶尔有一辆夜班公交车从身边开过去，车里的灯亮着，但没几个乘客，像一具具移动的空壳。
走到第二公里的时候，我开始感觉到不对劲了。
脚下传来的感觉变了。不是温度的变化，而是一种振动——非常微弱的，几乎可以忽略不计的振动，频率很低，低到与其说是振，不如说是晃。像整条街道都铺在一块巨大的软垫上，每走一步，路面都会微微下沉半毫米，然后又弹回来。
我蹲下来，把手掌贴在路面上。
地面是凉的，但这种凉意只持续了三秒钟，然后就变成了一种温热。不是太阳晒过残留的余温，凌晨四点多不会有这种温度，而是从地底下往上涌的热气，像地下有一条巨大的暖气管线。
我摸出师父给的罗盘——下山的时候师父塞给我的，说是太师祖传下来的，铜面已经氧化发绿了，指针也不太灵光，老是偏着半格。我托着罗盘蹲在路边，指针转了三圈，最后稳稳地指向东南方向，和我的影子刚才指的方向一模一样。
罗盘没坏。这地下确实有东西。
我继续走。
胜利大街走到头，左转进入建设路，再走五百米，就到了城南老街的入口。说是老街，其实就是一条窄巷子，两辆车并排都开不进去。巷口立着一块石碑，上面刻着“城南老街”四个字，字迹模糊，像是被人反复描过又反复磨掉的。
我刚踏进巷口，手机又响了。
还是那个号码。我接起来，那边没有说话，只有呼吸声，很轻很慢，像一个人在你耳边睡着了。我等了五秒钟，正准备挂掉，那边忽然说了一句：“你踩到东西了。”
“什么？”
“你左脚踩到东西了。”她说完又挂了。
我低头看左脚。脚下是普通的水泥路面，有几道裂缝，裂缝里长着青苔，看起来和别处没什么不同。但我把脚抬起来的时候，发现鞋底沾了一层灰白色的粉末，像是香灰。
不，不是像。就是香灰。
我蹲下来，凑近那道裂缝，闻到一股浓烈的檀香味。那股味道从裂缝里渗出来，混合着水泥地下的潮气，闻起来像是有人在棺材里烧了一炷香。
我站起身，继续往巷子里走。
城南老街87号在巷子最深处。
我走过一扇扇紧闭的木门，门牌号从1号一直往上跳，有些号码不见了，有些号码钉在歪歪斜斜的门框上，生锈的铁钉把门框撑出了裂纹。这条巷子里的建筑明显比外面的老得多，不是那种仿古的商业街，而是真正的老房子，青砖黑瓦，墙皮剥落，露出发黑的砖缝，像一张张苍老的脸上布满了皱纹。
走到85号的时候，我停了下来。
85号的门开着一条缝，里面黑漆漆的，什么都看不见。但门口的地上放着一双红色的绣花鞋，鞋头朝外，整整齐齐地摆着，像是有人正在屋里，随时会出来穿上它们。
绣花鞋很新，鞋面上的花纹鲜艳得像刚绣上去的，在昏黄的路灯下泛着诡异的光泽。但鞋底有一圈干涸的泥巴，不是普通的泥，是那种从很深的地下挖出来的泥，颜色发黑发亮，带着一股腐烂的甜味。
我没敢多看，加快脚步往前走。
87号到了。
和这条巷子里其他房子不同，87号没有门。不是门坏了或者被人拆了，而是门的位置是一堵完整的青砖墙，墙上嵌着一个门牌，铁质的，已经锈成了一块铁疙瘩，只能勉强辨认出“87”两个数字。
我站在墙前面，看了看手机上的地址，又看了看这堵墙，怀疑自己是不是找错了地方。
师父给的地址是城南老街87号。我到了。87号是一堵墙。
就在我准备打电话问那个女人的时候，墙裂了。
不是炸裂，不是倒塌，而是像一扇门一样，从中间缓缓裂开一条缝。砖缝之间的灰泥像活了一样蠕动、收缩、退让，给那道裂缝让出一条路来。裂缝越开越大，最终形成一个勉强能容一人通过的缺口。
缺口里面，是浓得化不开的黑暗。
那种黑暗不是普通的夜晚能产生的，它有一种重量感，像一堵黑色的墙堵在门口，连路灯的光线都照不进去。我举着手机打开手电筒，光束照进缺口，只照亮了不到一米的范围，再往前，光线就像被什么东西吞噬了一样，消失得干干净净。
“进来。”里面传来那个女人的声音，这次不是从手机里，而是从缺口深处的黑暗里。
我深吸一口气，把铜钱剑从包袱里抽出来握在右手，左手举着手机当手电，跨过了那道门槛——或者说，跨过了那堵墙。
脚刚落地，身后的砖缝就合拢了。
我回头看，来路已经变成了一堵完整的墙，连门牌都消失了。手电筒的光照在墙上，只能看到斑驳的青色砖面，和外面那些老房子一模一样。
我转回头，发现眼前是一条走廊。
很窄，大概只有一米宽，两边是灰白色的墙壁，墙皮大面积剥落，露出底下的砖和灰泥。走廊很长，手电筒的光照不到尽头，只能看到前方十几米的范围，再远就模糊了。
空气里弥漫着一股陈旧的味道，不是霉味，而是一种更复杂的味道，像旧书、干花、檀香和某种说不清的东西混合在一起的气味。我走了大概二十步，走廊突然向右拐了个弯，拐弯处的墙上挂着一面镜子。
不是普通的镜子。是一面铜镜，锈迹斑斑，镜面模糊不清，只能勉强看到一个人的轮廓。但那个轮廓不是我的——我的头发没那么长。
我贴着墙壁，慢慢挪过那面铜镜，心跳快得像打鼓。
走廊又拐了一个弯，然后豁然开朗。
我站在一个房间里。
不是我想象中的破旧老宅，而是一个布置得颇为雅致的厅堂。红木家具，雕花窗棂，墙上挂着字画，桌上摆着茶具。房间的正中央是一张八仙桌，桌上点着一盏油灯，灯火如豆，却把整个房间照得通明。
八仙桌后面坐着一个人。
是个女人。
看起来三十出头，穿一件素白色的旗袍，头发盘起来，用一根银簪子别着。她的皮肤白得不正常，不是那种养尊处优的白，而是那种从来没见过阳光的白，像一张纸，或者像一具蜡像。
她抬起头看着我，笑了一下。
那一笑让我浑身汗毛倒竖。不是因为她的笑容难看或者诡异，恰恰相反，她的笑容很好看，温柔、得体、恰到好处。但问题就在这里——她的笑容太标准了，标准到不像一个活人的表情，而是像一个人研究了几十年“如何微笑”之后，精雕细琢出来的成果。
“周平，”她说，“坐。”
我站着没动。
她也不介意，端起桌上的茶壶，给自己倒了一杯茶。茶水是碧绿色的，冒着热气，但房间里没有任何茶香。不是茶不香，而是香气被什么东西吸走了。
“你师父还好吗？”她问。
“还行，”我说，“能吃能睡。”
“他应该已经八十七了吧。”
“嗯。”
“时间过得真快，”她低头看着茶杯里的茶，“我死的那年，他才四十出头，头发还是黑的。”
房间里的空气凝固了一瞬。
“你说你死了？”我问。
“你师父没告诉你吗？”她抬起头看着我，“我死了三十年了。三十年前，我死在这间屋子里。”
“那你现在是什么？”
“你觉得呢？”她又笑了，还是那种标准到令人毛骨悚然的微笑。
我看着她的脚下。油灯的光从桌上照下来，她的身体在地面上投下了一片阴影。鬼是没有影子的，这是常识。
她有影子。
但我很快注意到，她的影子不在她正下方。油灯在桌子中央，她坐在桌子后面，按照光线的角度，她的影子应该在她身后，落在墙壁上。但她的影子在地上，在她身体的左侧，角度和光线方向差了将近九十度。
这意味着什么？意味着照亮她的光源不止油灯一个。还有另一个光源，从另一个方向照过来，而那个光源不在这个房间里。
“你发现了？”她注意到我的目光，“你的眼睛比你师父好使。他当年来看我的时候，看了整整一炷香的功夫才发现。”
“你到底是谁？”我问。
“我叫苏婉清，”她说，“生前是你师父的朋友，死后是你大师兄的未婚妻。”
“生前的朋友，死后的未婚妻？”
“你大师兄不嫌弃我是个死人，”她说这话的时候，眼神终于有了一丝活人的温度，“他说他不在乎我是死是活，他在乎的是我能不能陪他说话。这个人啊，嘴笨，但心诚。”
“我大师兄是怎么死的？”
苏婉清的笑容慢慢收了起来。她放下茶杯，双手交叠放在膝盖上，沉默了很久。油灯的火苗跳了一下，房间里的光线暗了一瞬又亮起来。
“被人杀死的，”她说，“和我一样的死法。”
“你也是被人杀死的？”
“不是，”她摇了摇头，“我是自杀的。但杀我的那个人，和杀你大师兄的那个人，是同一个人。”
“谁？”
“我不知道他的名字，”苏婉清说，“我只知道他的身份。”
“什么身份？”
“上一任阴官。”
我手里的铜钱剑差点没握住。
“不可能，”我说，“阴官是一代传一代的，太师祖是第一代，师父是第二代，大师兄是第七代，我是第九代。上一任阴官，按照顺序，应该是第八代。第八代是我亲大哥周安，但他没来得及接任就被杀了。哪来的上一任？”
苏婉清看着我，目光平静得像一潭死水。
“你师父告诉你的顺序，是错的，”她说，“或者说，是不完整的。阴官一脉，从商周传到现在，怎么可能只传了九代？三千多年，就算每一任都只活三十年，也该传了一百多代。你师父只告诉你九代，是因为前面那些代，都被抹掉了。”
“被谁抹掉了？”
“被阴官自己。”
苏婉清站起身，走到墙边，伸手在一幅山水画后面摸索了一下。咔嗒一声，墙上弹开一扇暗门，里面是一个壁龛，供奉着一排排的牌位。
我粗略数了一下，至少有三十个。
“这些是你师门真正的先辈，”苏婉清说，“从商周时期的第一任阴官，到民国时期的上一任阴官，都在这里。你太师祖是第一代？不对。他是第三十七代。你师父是第三十八代。你大师兄是第三十九代。你，是第四十代。”
我站在那些牌位前面，浑身发冷。
“那我的亲大哥周安呢？”我问，“他是第几代？”
苏婉清没有回答。
她伸手从壁龛最下面一层拿出一个牌位，递给我。牌位上刻着一行字：
“第四十一代阴官周安之灵位。”
我的手在发抖。
“第四十一代？”我说，“我是第四十代，我大哥是第四十一代？那应该是他接我的班，不是我接他的班。”
“对，”苏婉清说，“本来应该是这样的。你大哥周安，是真正的天选之人，比你、比你大师兄、比你师父都强。他活着的时候，这座城市的阴气已经安分了三年，三年里没有任何灵异事件发生，没有任何人死于非命。他是这座城市的守护者，也是所有脏东西的噩梦。”
“那他怎么死了？”
“因为有人不想让他活着，”苏婉清说，“那个人——那个自称‘上一任阴官’的人——从你大哥出生那天就在等他。他等了你大哥二十六年，等你大哥成长到足够强大，然后在他即将接任的前一天晚上，亲手杀了他。”
“为什么？”
“因为阴官的传承有一个秘密，”苏婉清看着我，眼神里有一种说不清的东西，像是怜悯，又像是警告，“每一任阴官在接任的时候，都会继承前任的全部力量。这不是普通的传承，而是彻底的、毫无保留的转移。前任的力量、记忆、甚至部分灵魂，都会融入继任者的身体。”
“所以呢？”
“所以如果有人能杀死一个强大的阴官，在接任仪式之前取代他的位置，他就能获得本该属于那个阴官的一切——包括从第一任到现任，所有阴官积累了几千年的力量。”
我明白了。
“那个人杀了我大哥，不是为了阻止他接任，而是为了顶替他接任。”
“没错，”苏婉清说，“但他失败了。你大哥死之前，用自己的血封住了接任仪式。没有他的血，任何人都不可能打开那扇门。所以那个人退而求其次，杀了你大师兄、二师姐、三师兄……他一直在尝试用不同的人的血来破解封印。你大师兄的血不行，二师姐的血不行，三师兄、四师兄、五师兄、六师姐的血都不行。”
“所以他才等了二十三年？”
“对。但现在，他等到了。”
苏婉清看着我，那双像蜡像一样的眼睛里，终于有了一丝真正的情绪——恐惧。
“你的血，和你大哥同根同源。你是他唯一的血亲。你的血，能打开那扇门。”
房间里的油灯忽然灭了。
不是慢慢熄灭的，而是在一瞬间被什么东西扑灭的。我什么都看不见了，只能听到苏婉清的声音从黑暗中传来，急促而嘶哑：
“他来了。快走。”
我还没来得及反应，一只手就抓住了我的手腕。那只手冰凉刺骨，像握着一根冰棍。苏婉清拉着我往黑暗中跑，她的力气大得不像话，我几乎是被她拖在地上走的。
身后传来一种声音。
不是脚步声，不是呼吸声，而是一种很有规律的声音，像是有节奏地拨动琴弦。一下，两下，三下……每一下都像是弹在我的心脏上，让我喘不过气来。
我回头看了一眼。
黑暗中，有一双眼睛在看着我。
不是一双，是很多双。密密麻麻的，像蜂窝一样排列在一起，每一只眼睛都在不同的方向看着我。有的在笑，有的在哭，有的愤怒，有的恐惧，有的空洞得像两颗玻璃珠子。
七目魈。
苏婉清拉着我穿过一道门，砰地关上，用身体抵住。木门剧烈地震动着，门板上出现了一道道裂纹，有什么东西在门外用力撞击。
“你听着，”她喘着气说，声音不像之前那样从容了，“你从后门出去，一直往南跑，不要回头。跑到街口有个包子铺，找老板娘，她叫白露。告诉她，苏婉清说‘时辰到了’。”
“什么时辰？”
“她知道的。”苏婉清看着我，那标准得不像活人的笑容终于碎了，露出底下真实的、带着泪意的表情，“你大师兄死之前跟我说过一句话，让我等他。我等了他两年。现在我不等了，我要去找他了。”
“你——”
“走！”
她用力推了我一把，我跌跌撞撞地冲进黑暗中，身后传来木门碎裂的声音和无数眼睛注视的压迫感。
我跑。
穿过一条条走廊，踩过一级级台阶，撞开一扇扇门。我不知道跑了多久，跑到双腿发软、呼吸灼热，跑到眼前的黑暗渐渐变淡、变灰、变成黎明的微光。
我撞出了87号的门。
不是那堵墙。是一扇真正的门，老旧的木门，门牌上写着“城南老街87号”。
我瘫坐在门口的台阶上，大口大口地喘气。天已经蒙蒙亮了，巷子里有早起的老人提着鸟笼经过，看了我一眼，嘟囔了一句“又喝多了”，摇着头走了。
我回头看着87号的门。
门关着。窗户关着。窗帘拉得严严实实。和这条巷子里所有其他的房子一样，它看起来只是一间普通的、有些年头的老屋。
但我刚才在里面看到的一切，听到的一切，感受到的一切，都真实得无法否认。
我掏出手机，想给师父打电话，但手机没信号。不是信号不好，是彻底没信号，连紧急呼叫的标志都没有。
我把手机揣回兜里，站起身，拍了拍身上的灰，朝巷口走去。
南边，街口，有个包子铺。
去找白露。
苏婉清说“时辰到了”。
我不知道那是什么意思，但我有种预感——这个“时辰”，不是我一个人的时辰，而是这座城市的时辰。一个藏了三千年的秘密，马上就要被翻出来了。
而我，可能是唯一一个还蒙在鼓里的人。
我在包子铺门口停下脚步，抬头看着那块褪色的招牌。
“白记包子铺”。
门开了。
一个系着围裙的女人探出头来，看了我一眼。
“周平？”
“是我。”
“进来吧，”她侧身让开一条路，围裙上沾着面粉和一点暗红色的东西，“包子马上就好。”
“什么馅的？”
她看了我一眼，笑了笑，露出一排整齐的白牙。
“人肉馅的。”
然后她笑出了声，拍了我肩膀一下：“开玩笑的，猪肉大葱。进来吧，苏婉清应该跟你说了吧？时辰到了。”
“到底什么时辰？”
她没回答，转身走进后厨，声音从里面飘出来，带着热腾腾的蒸汽：
“吃包子吧，吃完再说。有些事情，饿着肚子是扛不住的。”
我站在包子铺门口，晨风吹过来，带着包子的香味和一股若有若无的血腥气。
我分不清哪个是真的。
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