“鸢儿，灶屋里……是谁？”
母亲的声音从里屋传出来，气虚，但意识分明。
沈鸢站在院子里，手上还攥着一把黄芩叶，脑子已经在转了。
她折回灶屋，看了萧衍一眼。
少年蹲在灶台前，嘴里还有最后一口馒头没嚼完，腮帮子鼓着，手里攥着那碗水，整个人僵在那儿。
两人对视了一息。
沈鸢抬手朝他比了个“别出声”的手势，转身掀帘子进了里屋。
“娘，是我捡回来的一个人。”
沈母靠在床头，脸上有了些血色，比前几天好多了，她看着女儿脖子上遮不住的那圈淤青，眉头皱起来。
“什么人？”
“远房表弟。”沈鸢面不改色，“爹那边的远亲，逃荒逃到这边，让人打了一顿，半死不活倒在路边，我给治了。”
沈母看着她，没说话。
这个说辞漏洞多得能跑马车，沈家满门获罪，什么远亲敢往流放地跑？但沈母看了看女儿的眼神，又看了看她脖子上的淤痕，忽然问了一句不相干的话。
“能干活吗？”
沈鸢愣了一下。
“你一个人劈柴挑水熬药采药照顾我，手上冻疮都裂了。”
沈母咳了两声，嗓音平淡，“多个能干活的人，多口饭的事。”
沈鸢张了张嘴，没接上话。
她没想到母亲的切入点这么实际。
沈母又说：“人你带进来了，说明你信得过，你爹的眼光你学了八成，看人不会差到哪去。”
说完闭上眼，不再问了。
沈鸢在帘子边站了几息，走出来。
灶屋里，萧衍已经把那碗水喝完了，蹲在角落里，背挺得很直。
他听到了所有对话，表情很复杂。
沈鸢在他对面坐下，盘腿，双手搁在膝盖上，很正式的姿态。
“说正事。”
萧衍抬眼看她。
“你的伤没好全，出去走不了三天就得倒。”
沈鸢的语气和诊脉时一样平稳，“我这边缺个干活的人，劈柴、挑水、跑腿，都是力气活，你留下，我继续给你治伤，管饭。”
她顿了顿。
“条件——不问你从哪来，你也不问我为什么在这，在外人面前，你叫阿衍，是我远房表弟，逃荒来投亲的，做得到就留，做不到现在就走。”
干脆利落，没有一个多余的字。
萧衍沉默了很久。
灶屋里安静得能听到屋外蝉鸣，他的目光从沈鸢脸上移到她手背的冻疮上，移到灶台上豁了口的碗上，移到墙角米缸见底的口子上。
这个家穷成这样，她还要养一个病倒的母亲，现在又多了他这么个吃白饭的。
“我不白吃。”他哑着嗓子说。
“我知道，所以让你干活。”
“……行。”
沈鸢点了点头，站起来，从门后取下那根扁担扔给他。
“那就从现在开始，村口井台，两桶水，来回半里路。”
萧衍接过扁担的时候，手指触到磨得光滑的竹面，表情微妙。
他这辈子握过刀、握过剑、握过玉玺——小时候偷偷摸过一次——但确实没握过扁担。
水桶在井台边。
萧衍把扁担搁在肩上，弯腰提桶。
第一个动作就错了——他用的是握刀的姿势去抓绳扣，指头扣得太紧，提起来的时候力臂不对，整个人被一桶水拽得向右歪了半步。
扁担在肩头滑了一下。
他咬着牙把另一桶也挂上去，站直，两桶水晃荡着，他的步子也跟着晃，扁担压在锁骨上，每走一步都像在往骨头上凿钉子。
腰侧的伤又开始疼了。
他走了二十步，左边那桶水磕上了膝盖，“哐”的一声，水洒出来半桶，裤腿直接湿透。
走到五十步的时候，右边那桶的绳扣松了，水桶直接掉在地上，水泼了一地。
萧衍站在路中间，肩上扛着一根只挂了一桶水的扁担，左裤腿湿的，右裤腿也湿的——刚才掉桶的时候溅上去的。
脚下一滩水洼。
他低头看了看自己狼狈的样子。
在他身后三丈远的地方，沈鸢靠着篱笆墙，双手抱臂，嘴唇抿得很紧。
她的肩膀在抖。
萧衍的脸又开始烧了。
“笑。”他闷声说。
沈鸢没笑出声，但那个忍笑忍得极辛苦的表情比笑出声还让人下不来台。
她走过去，捡起地上的水桶，拎着扁担另一头演示了一遍。
“肩膀放松，扁担搁在斜方肌最厚的地方，不是锁骨，对，往后挪两寸，手不用死攥绳扣，搭着就行，用肩膀稳，不是用手拽，走的时候膝盖微弯，步子小一点，踩稳了再迈。”
萧衍跟着调整，扁担的位置换了，肩上的痛感确实减了大半。
“再走几步试试。”
他走了几步，还是晃，但不洒水了。
沈鸢跟在旁边看，又纠正了两次他的步频，末了说了句：“第一次挑水能走到这已经不错了。”
顿了一下。
“我第一次也摔过。”
萧衍偏头看她，不信。
“摔了三跤，”沈鸢面无表情，“磕掉了桶底。”
萧衍把水挑回家，倒进缸里，来来回回跑了四趟，衣服从前面湿到后面，最后一趟终于不洒了，但整个人像是从河里捞出来的。
沈鸢把他那件湿透的外衫收了，搭在院里的竹竿上晾着，又翻出一件父亲留下的旧袍子扔给他换上。袍子大了两号，松松垮垮挂在少年瘦削的身上。
萧衍低头看了看这件打着补丁的袍子，没说什么。
傍晚，沈鸢用他挑回来的水煮了一锅糙米粥，三个人的份，稀得能照出人影。
萧衍端着碗蹲在灶台前喝，喝得很慢。
沈鸢在院子里给母亲煎药，灶膛里的火光映在她侧脸上。
“阿衍。”她忽然开口。
萧衍的勺子停了。
“明天还有两趟水。再把院后那堆湿柴劈了。”
“……嗯。”
“后天跟我进山认药材，你腿脚好使，我采不到的地方你来。”
“嗯。”
“还有，”沈鸢头也没回，“别再用握刀的姿势拿扁担了。”
灶膛里的柴火噼啪响了一声，火光跳了跳。
萧衍蹲在灶台前，碗里映着自己的脸，穿着别人父亲的旧袍子，喝着稀得见底的米粥，肩膀被扁担硌出一道红印。
狼狈至极。
但胃是暖的。
屋子里有烟火气，有粥的热，有院子里传来的煎药声和偶尔的几句话。
他已经很久、很久没有在一个屋檐下面，听到另一个活人平静的声音了。
萧衍把最后一口粥喝干净，碗底舔得比洗过还干净。
他站起来，走到院门口把沈鸢劈了一半的那堆柴拖过来，拎起斧头。
“不用，”沈鸢回头瞥了一眼，“你伤没好——”
斧头落下去。
一声闷响，木柴裂成两半。
劈得歪歪扭扭，断面跟狗啃的似的。
但劈开了。
萧衍面无表情地把裂开的柴码好，又拎起了第二根。
沈鸢看了他两秒，没再说话。
晚风穿过院子，把竹竿上晾着的湿衣服吹得鼓起来。
破屋，稀粥，湿柴。
像个家了。
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