姜夜是在自己的血里醒来的。
不是比喻。他的脸贴在地面上，地面是冷的、硬的、粗糙的，鼻腔和口腔里全是铁锈味的温热液体，那些液体正从他的额头、鼻梁、嘴角、下巴的每一道裂口里往外涌，在身下汇成了一小滩还在缓慢扩大的暗红色水洼。他的左眼肿得睁不开，右眼的视野被血糊成了模糊的红色，红色里隐约能看到几双鞋——军靴，黑色的，鞋带上沾着泥，鞋头有磨损的痕迹，鞋尖正对着他的脸。
有人在说话。声音从头顶很远的地方传下来，像隔着一层厚厚的水。
“……又醒了。”
“第几次了？”
“不记得了。反正很快又会死。”
“这次别急着动手，让他多清醒一会儿。上头说要观察‘觉醒者’在重生间隙的意识持续时间。”
姜夜的右眼在那片模糊的红色中慢慢找回了焦距。他看到了更多的细节：军靴上面是深绿色的裤腿，裤腿上面是防弹背心，防弹背心上面是面无表情的脸。三张脸，都低着看他，眼睛里没有恶意也没有善意，只有一种审慎的、克制的、像在看实验室里的小白鼠一样的冷漠。
姜夜记得他们。
不，不是“记得”。是“身体记得”。他的大脑对这些脸没有任何印象，但他的身体——他这具正在从地面的血泊中缓缓撑起的、每一寸肌肉都在尖叫着抗议的身体——在那些脸出现在视野里的瞬间，自动做出了一系列反应：心率从每分钟七十次骤增到一百三十次，手掌开始出汗，肠道的蠕动完全停止，肾上腺素像决堤的洪水一样涌入血液。这些反应不是恐惧，是“经验”。他的身体在过去某个他不知道的时间、他不知道的地点、他不知道的情境下，已经和这些面孔的主人打过无数次交道了。身体记得每一次的结果都是惨败，所以身体提前做出了失败后的应激反应。
姜夜撑起了上半身。他的左手撑在血泊里，手指在光滑的地面上打滑，手腕在颤抖，肘关节发出一声令人牙酸的咯吱声。他的右手——他低头看了一眼右手——还在。五根手指，完整的，没有缺失，没有变形，没有被任何东西替代。他试着握拳，拳能握紧。他试着张开，手指能张开。右手是好的。
他不知道为什么右手是好的这件事会让他松了一口气。他想不起自己的右手曾经出过什么问题。但身体的记忆比大脑的记忆更诚实：在确认右手完好的那一瞬间，他的心率从一百三十次降到了九十次，手掌的出汗停止了，肠道恢复了蠕动。他的身体在说：好，这次右手还在，这次也许不一样。
但他不知道“这次”是什么意思。
那些穿军靴的人已经退到了几步之外。三个人呈三角形站开，把他围在中间，但给了他足够的空间让他站起来。姜夜撑着地面，慢慢地、像一台生锈的机器重新启动一样，站直了身体。他的膝盖在发抖，腰椎在刺痛，颈椎在转动的时候发出细碎的、像沙子摩擦玻璃的声音。他不知道自己有多久没有站起来了。也许几分钟，也许几个小时，也许几年。在这个世界里，时间已经不是均匀流动的河流，而是一台卡带的录音机，同一段旋律在被反复播放，每一次播放都比上一次多了一些杂音、少了一些细节，直到最后变成一段无法辨认的、只剩下节奏和残响的白噪音。
他站在那个三角形的中心，面前是三个穿军靴的人，身后是一面巨大的、从地面延伸到天花板的单向玻璃。透过玻璃，他看不到那边有什么，但他知道那边有人在看他。他能感觉到那种“被注视”的感觉，不是目光落在皮肤上的物理感，而是一种更抽象的、更接近于“你的存在正在被另一个存在确认”的感觉，像你在深海中发出了一声呼喊，然后在漫长的、几乎让人绝望的等待中，终于听到了回音。
回音说：我们看到你了。你是第十万零三千四百七十二个。
“你叫什么名字？”中间那个人问。他比旁边两个人高半个头，脸上的表情比其他两个人多一些——不是善意，而是某种类似老园丁看着他种了三十年的那棵老树终于开出了一朵他从没见过的花时的表情。那种表情里
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