凌晨两点十七分，刘婷儿的手机突然炸响，尖锐的铃声刺破出租屋的寂静，像一把钝刀，狠狠扎进她紧绷了半年的神经里。
她几乎是弹坐起来，手指慌乱地划过屏幕，还没等开口，电话那头就传来邻居张婶带着哭腔的嘶吼：“婷婷！快回来！你妈出事了！刚才我听见你家有动静，砸门半天没人应，撬开门一看，你妈倒在卫生间里，一动不动啊！”
“妈——”刘婷儿的声音瞬间破音，血液仿佛在这一刻凝固，手里的手机“啪”地掉在床单上，屏幕碎裂的纹路，像极了她此刻的心。
她今年二十八岁，在一线城市打拼了六年，从最初的实习生做到市场部主管，手里握着别人羡慕的薪资，却也握着对母亲最深的亏欠。母亲苏桂兰今年六十三岁，独居在老家的老旧小区，三年前父亲因病走后，就只剩她一个人守着空荡荡的房子。刘婷儿无数次想过接母亲来身边，可母亲总说“住不惯城里的鸽子笼离不开老邻居”。她也被无休止的加班、应酬绊住脚步，只能每月按时打钱，每天挤时间打个视频电话，母亲总说一切都好。
可她忘了，老人的“一切都好”，从来都是报喜不报忧。
连夜订机票、赶高铁，刘婷儿一路上浑身发抖，脑子里反复闪过母亲的样子——母亲总是笑着说“我身体硬朗得很，能自己买菜做饭，不用你操心”，总是在视频里刻意挺直腰板，把桌上的青菜摆得整齐，假装自己吃得很好；可她偶尔瞥见母亲鬓角的白发、眼角的皱纹，瞥见墙角堆着的药盒，心里的愧疚就像潮水般涌来，却又被“再拼两年，攒够钱就带母亲享福”的念头压下去。
等她冲进县医院的急诊室，母亲已经被推进了抢救室，红灯亮得刺眼，张婶守在门口，眼睛红肿，看见刘婷儿就急忙迎上来：“婷婷，你可来了！医生说你妈是脑出血，送过来的时候已经昏迷了，都是我不好，我昨天就该多去看看她的……”
“张婶，不怪你。”刘婷儿的声音沙哑得像砂纸摩擦，她靠着墙壁滑坐在地上，双手抱住膝盖，眼泪终于决堤。她想起昨天晚上的视频电话，母亲的声音有些含糊，说自己有点头晕，她当时正忙着改
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