教学------------------------------------------，陈默发现自己还活着。，失温能杀人。但他没有死。他摸了摸额头，烧退了一些。左臂的伤口还在疼，但没有继续渗血。右腿的溃疡面也没什么变化。不好不坏。在这个时代，“不好不坏”已经是最好的结果了。，浑身关节像生了锈。帐篷里传来咳嗽声，不止一个人，此起彼伏，像一片被风刮过的树林。他掀开门帘走进去，张角已经在了。他蹲在一个病人身边，手里端着一碗水，正在喂他喝。动作很慢，很稳。和昨天那个站在祭坛上挥舞桃木剑的“大贤良师”判若两人。“你来了。”张角头也没抬。“嗯。昨晚又死了两个。”张角的声音很平静，像在说一件很普通的事，“一个是那个老头，一个是风寒的孩子。你救不了他们，我知道。”。他蹲下来，检查另一个病人。中年男人，右腿肿得发亮，皮肤上有一片一片的暗红色斑块，按下去发烫。丹毒。链球菌感染。需要抗生素，但他没有。他能做的只有切开引流。他拿出那把锈刀，在火上烤了烤。“你要做什么？”张角问。“切开。把脓放出来。会很痛。我知道。”。他的手停了一下。他想起大五那年在外科轮转，带教老师让他给一个病人换药，他手抖得厉害，剪刀差点戳到伤口里。老师没骂他，只是说：“第一次都这样。多练就好了。”但他没有机会多练。这是第二次。真正的第二次。。脓液涌出来，带着一股腐败的甜腥味。病人惨叫一声，身体猛地弹起来，被张角按住。陈默的手没有抖。不是因为不紧张，是太累了，累到抖不动了。他把脓液排干净，用盐水冲洗，用烤过的布条包扎。“好了。”他站起来，腿软了一下，扶住帐篷才站稳。。“你多久没吃东西了？”
陈默想了想。昨天喝了一碗粥。再之前……他记不清了。
“不记得了。”
张角从怀里掏出半块饼，递给他。“吃了。”
陈默接过饼，咬了一口。硬的，像嚼石头。但他还是嚼了，嚼了很久，咽下去。
“你今天教我什么？”张角问。
陈默想了想。他需要教张角的东西太多了。解剖、生理、病理、药理……但这些人不需要那些。他们需要的是最基础的、最能活命的东西。
“我今天教你洗手。”陈默说。
张角愣了一下。“洗手？”
“对。洗手。”陈默走到帐篷外面，找了一盆水，加了粗盐，搅了搅。“你给人处理伤口之前，把手洗干净。用盐水洗。指甲缝里也要洗。”
他蹲下来，把手浸在盐水里，搓洗手指、手掌、手背、指甲缝。张角看着他的动作，跟着做了一遍。
“为什么？”张角问。
“因为你手上有很多……脏东西。”陈默差一点说出“细菌”这个词，又咽回去了。“你看不见它们，但它们在你手上。你用手碰别人的伤口，这些脏东西就进了伤口里，伤口就会烂。”
张角看着自己的手。“你看不见的东西，你怎么知道它们存在？”
陈默沉默了几秒。他要怎么解释微生物学？怎么解释革兰氏染色？怎么解释柯赫法则？这些东西他学了好几年才勉强搞明白，他要怎么让一个东汉人理解？
“我不知道怎么解释，”他说，“但我见过。用能看见它们的工具。那东西叫显微镜。我没有带过来。但我见过，我知道它们存在。你信我吗？”
张角看着他，很久。“我信。”
陈默有些意外。“为什么？”
“因为你说的这些，虽然我听不懂，但你每次说完，都会做给我看。”张角低头看着自己的手，“昨天那个盐水的方子，你配了两次，自己先尝了，才给病人喝。刚才那刀，你先在自己胳膊上试了力度，才在病人身上切。你不是那种……”他顿了一下，“你不是那种只说不做的人。”
陈默没有说话。他没想到张角会注意到这些。
“今天还教什么？”张角问。
“看病人。”陈默说，“你跟我来。”
他们走到一个病人面前。是个孩子，七八岁，发烧，咳嗽，流鼻涕。典型的感冒。
“你来看看，”陈默说，“你觉得他是什么病？”
张角蹲下来，翻了翻孩子的眼皮，摸了摸额头。“受了风寒。”
“对。但也不全对。”陈默说，“你治风寒用什么？”
“生姜、红糖、葱白，煮水喝。”
“有用吗？”
“有的有用，有的没用。”
“为什么有的没用？”
张角想了想。“因为不是风寒？”
“对。”陈默说，“发烧、咳嗽、流鼻涕，不一定是风寒。可能是风热，可能是肺热，可能是……”他又差一点说出“病毒感染”，“可能是别的病。你不能只看表面。你得问。”
“问什么？”
“问他什么时候开始烧的，烧之前有没有发冷，咳嗽有没有痰，什么颜色的痰，大便怎么样，小便怎么样，吃饭怎么样，喝水怎么样。问得越细，你就越知道是什么病。”
张角点了点头。“你问，我听着。”
陈默蹲下来，开始问。他问得很慢，一个问题一个问题地来。孩子大部分时间在咳嗽，偶尔答一句，大部分是母亲在替他说。问了大概一刻钟，陈默站起来。
“风寒。”他说，“单纯的。喝姜汤就行。”
“你怎么判断的？”张角问。
“病程短，两天。没有高热，没有呼吸困难，没有腹泻，没有皮疹。只是发烧、咳嗽、流鼻涕。这种自己能好，不用药也行。用药就是让他舒服一点。”
张角沉默了一会儿。“你刚才说的那些——呼吸困难、腹泻、皮疹——是重病的征兆？”
“对。”陈默说，“如果一个人发烧超过三天，或者烧到很高，摸额头都烫手，或者呼吸急促，或者拉肚子拉到脱水，或者身上起疹子，或者咳血——这些都要格外小心。能治的尽量治，治不了的……”
他没有说下去。张角替他说完了：“治不了的，就让他走得舒服一点。”
陈默点了点头。
一上午，他们看了十几个病人。陈默一个一个地教，张角一个一个地学。陈默说的那些词——脱水、感染、炎症、免疫——张角大部分听不懂，但他没有问。他只是听着，记着，做着。中午的时候，张角让人煮了一锅粥。稠的，小米熬的。每人一碗，病人在先，家属在后，最后是他们自己。
陈默端着碗，坐在帐篷外面，一口一口地喝。粥很烫，但他喝得很慢。他想起大五那年，他在医院实习，中午在食堂吃饭，旁边几个医生在讨论一个疑难病例。他插不上嘴，就听着。那时候他觉得，学医虽然累，但挺好的。因为你知道，你学的这些东西，总有一天能救人。
他现在也在救人。用他记得的那点东西。
下午，来了一个新病人。是个年轻人，二十出头，被人抬过来的。脸色发灰，嘴唇干裂，呼吸急促，腹部鼓胀。陈默蹲下来，按了按他的肚子。硬，像木板。腹膜刺激征。急腹症。可能是阑尾炎穿孔，可能是肠梗阻，可能是腹膜炎。
“他怎么了？”张角问。
陈默没有回答。他把手指搭在年轻人的脉搏上，细速。他翻开眼皮，苍白。他摸了摸额头，发烫。
“什么时候开始的？”他问。
“昨天。”抬他来的同伴说，“昨天早上说肚子疼，下午就疼得走不动了。今天早上开始发烧。”
陈默闭上眼睛。他在脑子里过了一遍。急性腹痛，发热，腹膜刺激征。大概率是阑尾炎穿孔继发腹膜炎。需要手术。但他没有手术条件。没有麻醉，没有无菌环境，没有抗生素，没有可靠的缝合线，没有术后监护。在这里开腹，这个年轻人有九成会死在手术台上。但不做，他百分之百会死。
“能治吗？”张角问。
陈默睁开眼。“能。但要赌。”
“赌什么？”
“赌他扛得住。赌我切得干净。赌之后不会感染。赌他能活过今晚。”陈默顿了一下，“每一关都是赌。”
张角沉默了很久。“你做过这种事吗？”
陈默没有说话。他做过。在模型上。在猪身上。在考试的时候。从来没有在真人身上。从来没有。
“没有。”他说。
张角看着他，那个眼神没有变化。“那你为什么还要做？”
陈默沉默了几秒。然后他说：“因为我是大夫。”
张角没有再问。他站起来，走到那个年轻人身边，蹲下来，握住他的手。“你叫什么名字？”
“赵……赵大。”
“赵大，你信我吗？”
赵大点了点头。
“那你就信他。”张角指了指陈默，“他说能治，就能治。”
陈默深吸一口气。他开始准备。刀，火烧过。盐水，配好。布条，烤过。他把所有能找到的东西都备齐了。然后他蹲在赵大身边，看着他的眼睛。
“会很疼。”他说，“我没有麻药。”
赵大点了点头。他的嘴唇在抖，但没有说话。
陈默把刀尖抵在赵大的右下腹。他记得阑尾的解剖位置——麦氏点，脐与右髂前上棘连线的中外三分之一交界处。他画过无数次这个点，在课本上，在试卷上，在模型上。但从来没有在真人身上。他的手没有抖。不是不紧张，是紧张到极致之后，反而平静了。
他一刀划下去。
赵大惨叫一声，身体猛地弓起来，被张角和他同伴按住。陈默没有停。皮肤，皮下组织，肌肉，腹膜。一层一层地切开。血涌出来，他用布条吸掉。打开腹腔的一瞬间，一股恶臭扑鼻而来。阑尾已经穿孔了，周围全是脓液。他找到阑尾，用刀尖小心翼翼地分离粘连。动作很慢，很轻，像在拆一颗炸弹。
赵大的叫声越来越弱，最后变成了呻吟。陈默的额头上全是汗，滴在伤口里。他不敢擦。他的手不能离开那个位置。阑尾切下来了。他放在旁边，看了一眼。发黑，肿胀，穿孔。典型的坏疽性阑尾炎。他用盐水冲洗腹腔，一遍，两遍，三遍，直到冲洗出来的液体不那么浑了。然后他开始缝合。腹膜，肌肉，皮下组织，皮肤。一层一层地缝。
一共缝了十二针。
缝完最后一针的时候，他的手开始抖了。不是紧张，是肌肉疲劳。他把针放下，坐在地上，大口喘着气。赵大已经昏迷了。呼吸很浅，但还在。
“然后呢？”张角问。
“等。”陈默说，“等他醒。如果醒了，不继续发烧，肚子不胀，就说明赌赢了。”
那天夜里，陈默没有睡。他坐在赵大身边，每隔半个时辰就摸一次脉搏，翻一次眼皮，听一次呼吸。张角也坐着，在旁边，不说话，也不走。
半夜的时候，赵大醒了。他睁开眼睛，看着帐篷顶，嘴唇动了动。
“疼……”他说。
陈默差点哭出来。疼是好事。疼意味着他还活着。
“给他喝点水，”陈默说，“小口喝。”
张角端来一碗水，一勺一勺地喂。赵大喝了半碗，又昏睡过去。但他的脸色不像之前那么灰了，呼吸也平稳了一些。陈默靠在地上，浑身像散架了一样。
“你刚才很紧张。”张角说。
“嗯。”
“但你手没抖。”
“嗯。”
“为什么？”
陈默想了想。“因为没时间抖。你站在手术台前面，面前是一条命。你没有时间害怕。你只能做。做完了，再怕。”
张角沉默了很久。“你第一次做这种，手术？”
“嗯。”
“在谁身上学的？”
陈默闭上眼睛。他想起了那个模型。硅胶做的，肉色的，腹部的皮肤可以揭开，里面是塑料的脏器。他在上面练了一年。”
“在学校学的。”他说，“用假的练。用猪练。从来没有在人身上练过。”
“那你怎么知道你行？”
“我不知道。”陈默睁开眼睛，“但我赌了。”
张角看着他。帐篷里只有一盏油灯，火苗晃来晃去，把张角的脸照得一半亮一半暗。
“你赌赢了。”张角说。
陈默没有说话。他看着赵大。赵大在昏睡，呼吸很浅，但很稳。他赌赢了这一次。但下一次呢？他不知道。他的脑子里有一半的知识是模糊的。药名记得，剂量忘了。诊断标准记得，治疗方案只记得大概。清创缝合的原则背得滚瓜烂熟，但手从来没有真正缝过活人。他不知道自己下一次还能不能赌赢。
他只知道一件事。他不能停。
天快亮的时候，张角站起来，走到帐篷口。晨光从他身后照进来，把他的影子拉得很长。
“陈默。”他说。
“嗯。”
“你明天教我什么？”
陈默想了想。“教你怎么煮水。”
“煮水？”
“对。把水烧开了再喝。你喝的水里有脏东西，烧开了能杀死一部分。”他顿了一下，“不是全部，但比不烧强。”
张角点了点头。“还有呢？”
“教你怎么处理伤口。用盐水洗，用干净的布包。不要用灰，不要用土，不要用香灰。那些东西不干净。”
“还有呢？”
“教你怎么看病人。问清楚什么时候病的，什么症状，吃过什么，拉过什么。记下来。写下来。”
“我不会写多少字。”
“我教你。”
张角回头看了他一眼。那个眼神和第一次不一样。不是审视，不是评估，是另一种东西。陈默说不上来。
“好。”张角说。然后他走了出去。
陈默躺在帐篷里，听着外面的声音。鸡叫了。狗叫了。有人在咳嗽，有人在哭，有人在低声说话。他闭上眼睛。太累了，累到连手指头都不想动。
他想起那个少年。青灰色的脸，发紫的嘴唇，半睁的眼睛。他想起那个问题——如果符水能治病，那人为什么还会死？他现在知道了。符水治不了病。但希望可以。哪怕这希望是假的。张角知道这一点。所以他不敢说。他不能说。他说了，这些人的最后一点指望就没了。
陈默睁开眼睛。他不知道自己能不能做张角做不到的事。他只知道一件事。他不能停。
远处传来张角的声音。他在跟一个病人说话，声音很轻，很慢，像在哄孩子。
“来，喝口水。小口喝。对，就这样。好，再喝一口。”
陈默闭上眼睛，听着那个声音。他想起大五那年，在肿瘤科实习，带教老师跟一个晚期病人说“我们再试一种新药”的声音。也是这样的。轻的，慢的，像在哄人。他知道那药没用。老师也知道。但他们还是说了。
因为他需要那三个月里，还相信点什么。
张角也需要。那些病人也需要。
陈默闭上眼睛。他在心里对自己说：你明天要教他煮水。教他处理伤口。教他看病。教他写字。你要把你知道的所有东西，都教给他。因为你知道的这些东西，可能不够。但总比没有强。
他睡着了。没有做梦。
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