年的，红纸已经褪成粉白色。我站在门口，听了一下里头的动静。
隔音很差，隐约有电视的声音，放的好像是综艺节目，罐头笑声一阵一阵的。还有别的声音，窸窸窣窣的，像老鼠在刨墙，又像有人在穿衣服。
我抬起手，敲门。
咚、咚、咚。
里头的动静停了一秒。然后电视声被关小了。一个女人的声音传出来，带着点被吵醒的沙哑，又故意压着嗓子：“谁啊？”
我开口，声音比我想象的还稳：“周斌在吗？他货车停在下面堵路了，下来挪一下。”
里头又是几秒的死寂。那几秒钟，我能听见自己的心跳，咚、咚、咚，跟敲门似的。
然后门开了。
只开了一条缝，防盗链还挂着。一条白花花的胳膊搭在门框上，指甲是鲜红的，做了美甲，上头粘着小钻，在昏暗的楼道灯光下一闪一闪的。
她透过门缝看我。
我也看她。二十五六岁的样子，头发有点乱，披着，脸上还带着困意，眼睛却亮得很，在暗处像猫一样，又警惕又好奇。她穿着一件吊带睡裙，粉色的，领口开得很低，锁骨上一片白，干干净净的。
我们隔着那道门缝对视了三秒。
她的眼神从戒备变成狐疑，又从狐疑变成一种说不清的复杂——那里面有尴尬，有慌张，还有一点好奇。我知道她在想什么：这个女人是谁？她怎么知道周斌的名字？她跟周斌什么关系？
“找错了。”她开口，声音短促，像把这三个字嚼碎了吐出来。说着就要关门。
我伸手，把手伸进门缝，卡住门板。指头硌得生疼，门框上的木头茬子扎进肉里，我能感觉到有湿湿的东西流出来，大概是血。但我没缩手。
我看着她的眼睛，一字一句：“胡丽丽，是吧？幸福路美甲店那个？周斌手机里有你照片。”
她的脸色变了。
那是一种很难形容的变化——先是一点红从耳根爬上来，然后那点红退下去，整张脸都白了，白得像她身后墙上刷的腻子。她张了张嘴，想说什么，却什么也没说出来。
我的手还卡在门缝里，疼得已经有点麻木了。
“开门。”我说，“咱俩聊聊。”
第三章：房间里
她开了门。
防盗链摘下来的时候哗啦响了一声，门往后一退，露出完整的门框。我走进去，脚底下是玄关，摆着两双鞋——一双女式的凉拖，粉色的，带蝴蝶结；一双男式的运动鞋，黑色的，鞋帮子上沾着泥点子。那鞋我认识，去年在夜市买的，打完折六十五块。
客厅很小，大概十几平米，沙发是老式的弹簧沙发，皮面裂了几道口子，用透明胶带粘着。茶几上摆着两副碗筷，一盘没怎么动的凉菜，半瓶啤酒，还有一碟吃剩的花生米。电视开着，正放着一个选秀节目，几个年轻人在台上又唱又跳。
沙发上扔着男人的裤子和衬衫，灰蓝色的，是我上个月在夜市买的那套。裤子皱成一团，衬衫搭在沙发靠背上，领口朝下，袖子垂着。
胡丽丽抱着胳膊站在一边，穿着那件粉色吊带睡裙，光着脚。她没看我，盯着茶几上那半瓶啤酒，好像那上面有什么了不得的东西。锁骨上的吻痕清晰得像盖章，红红的一小块，在她雪白的皮肤上格外刺眼。
“他不在。”她开口，声音比刚才低了些，也没那么硬了，软塌塌的，像被抽掉了骨头。
我没理她，直接往卧室走。
她愣了一下，然后追上来，伸手拦我：“你干嘛？我说了他不在——”
我一把拨开她的胳膊。干超市理货八年，天天搬货卸货，一箱饮料几十斤，我手上有点力气。她的胳膊细得像麻秆，被我拨得往旁边一歪，整个人踉跄了两步，撞在墙上，发出一声闷响。
卧室门开着。
床很大，几乎占了大半个房间。被子团成一团堆在床尾，枕头掉了一个在地上。床单皱得像揉过的报纸，上头有几处可疑的痕迹，已经干了。窗户开着，白色的窗帘被夜风吹得鼓起来，像一张帆，又像鸟的翅膀，呼啦啦地飘。
我走到窗边，往下看。
二楼伸出的防盗网顶上，一个人正蹲在那儿。
六月的夜风呼呼地吹，吹得他头发乱飞。他光着膀子，穿着一条大裤衩，两只手死死抓着防盗网
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